Pequeno almoço

Os pardais saltitam, as rolas esvoaçam em alegre união convivem e brincam na procura de sementes entre os tufos de relva. Os pretos melros enfiam o bico cor de ouro, no relvado húmido e fofo enchendo-o com as saborosas minhocas. Não falta um bom pequeno almoço para os habituais utentes do jardim d'abrolhos. Há, porém, os visitantes ocasionais: pombos, garças e também gaivotas mas esses procuram alimento mais acima, no terreno lavrado.

 

 

 

 

Sonhos em flor

 

 

 

 

 

 

 

Não deixes a erva crescer em redor dos teus sonhos em flor. Arranca-a pela raiz, monda e cava, fornece-lhe substrato e verás o desabrochar dessas flores que rapidamente se transformarão em doces frutos.

 

Raizes

 

 

Raízes, nuas, descarnadas, torcidas e retorcidas. Agarram-se à terra e dela tiram o suco necessário para a sobrevivência do seu corpo.

Não lhes importa o sol escaldante ou a chuva impiedosa. Têm o mundo debaixo de si.

O seu tronco grosso, suporte de ramos e folhas, abrigo noturno dos seres alados, tem, em si, gravados por namorados apaixonados,  o nome dele e dela, metidos em corações atravessados pelas setas de Cupido.

Lembranças efémeras de amores que não chegam a adultos, que nasceram para durar pouco.

Mas as raízes continuarão pegadas à terra alimentando aquele corpo já velho e indiferente aos amores e desamores de quem goza da sua sombra e corta sem dó a sua pele rugosa.

 

 

foto e texto de Benó

Perdida

Deixa que me perca no labirinto das tuas palavras, nos murmúrios suaves que a tua boca deixa na concha do meu ouvido.

Nessa música encantada do som da tua voz.

Depois, irás encontrar-me na tempestade que os teus olhos provocam quando se cruzam com os meus.

As minhas mãos irrequietas como velas agitadas pelo vento, prende-as depois, entre as tuas.

Acalma o meu coração tornado barco à deriva sem leme nem âncora.

Juntos, venceremos a tempestade cavalgando no arco íris.

Segredos

 

 

 

Por detrás das gelosias, vive-se dias negros de solidão.

Guarda-se segredos não contados porque se se contassem deixariam de ser aquilo que são.

Chora-se e ri-se. Canta-se e grita-se as dores das saudades.

Conta-se os dias por detrás das gelosias

Amargos, tristes, sós.

Entre os livros, os gatos e as recordações decorrem vidas sem vida

Compridas, imensuráveis.

Dias longos, horas intermináveis

Num sonho sem fim. Numa realidade sem voz.

Por detrás das gelosias vive-se segredos inconfessáveis.

 

foto e texto de Benó

Uma porta silenciosa

 

É uma porta velha, com um estilo fora desta época, démodée, carcomida pelo tempo. Os buracos dos bichos que abriram crateras e corredores no seu corpo estão tapados com várias camadas de tinta de cor indefinida que se foram sobrepondo. Lembra os palhaços que se mascaram para entrar em palco tapando as rugas da tristeza com as cores vivas da grossa maquilhagem. Foi bonita na sua juventude com uns olhos grandes rendilhados.

Hoje, olhamo-la com tristeza. Puseram-lhe corrente e cadeado, única maneira de continuar a guardar a sua casa onde se viveram alegrias e tristezas, onde se nasceu e morreu, risos de crianças se fizeram ouvir, choros e dores se sentiram. Houve um tempo de vivência que a casa guarda a sete chaves protegida pela porta acorrentada. Quem conhece exactamente todos os mistérios ali guardados? Quais os tesouros escondidos que só as suas paredes sabem?

A porta acorrentada, decrépita, impede a passagem para um mundo de fantasmas que guarda como uma caixa de pandora e cujos segredos nunca serão revelados porque as paredes têm ouvidos mas não falam.

 

foto e texto de Benó

 

 

As minhas leituras

                                                                           foto Benó


Lembrança minha do jardim de casa:
vida benigna das plantas,
vida afável e misteriosa
lisonjeada pelos homens.

A palmeira mais alta daquele céu
como um cortiço de pardais;
vide firmamental da uva negra,
dias de verão dormiam à tua sombra.

........

Jardim, encurtarei a oração
para continuar sempre a lembrar-me:
a vontade ou o acaso de dar sombra
foram as tuas árvores.


Estas são as duas primeiras e a última quadra do poema "Ao correr das lembranças" de Jorge Luis Borges, poeta, contista e professor de literatura nascido em Buenos Aires em 1899 e falecido em Genebra em Junho de 1986.